Сон художника перед рассветом. На фоне густо-синего, как ночное небо в Провансе, проступает дерево, словно вылепленное рукой самого Модильяни. Его ветви, удлиненные и причудливые, тянутся вверх, будто тоскующие руки, а на них, словно драгоценные плоды, покоятся глаза утреннего солнца – жареные яйца. Белые белки, как нимбы, окружают золотистые желтки, обещая тепло и начало дня. У подножия этого необычного дерева, словно в нечетком воспоминании, пляшут тени и огоньки, будто бы небрежно набросанные мазки импрессиониста, намекающие на утренний туман и росу. Это завтрак, достойный богемы, где простота и абсурд сливаются в единое, волшебное мгновение.